La caída de la Torre Eiffel, por Carlos J. Fernández.

Ya no miro en las iglesias

 las reliquias de la sangre coagulada.

Ya no voy a los museos a contemplar

 las lápidas de lo sublime,

 aborrezco las estatuas

donde yace gélido el equilibrio de las formas

y pisoteo las escenas de las postales

saturadas en colores

 Me espanta seguir a un guía que deshilvana

Su abominable versión de lo sucedido

Y regurgita su anecdotario histórico

Un millón de veces repetido.

Porque ahora voy a las calles agrietadas

Donde la vida se respira honda y puede sentirse

Bajo los pies, el suave choque  de placas tectónicas.

Paseo por calles estrechas

Cosidas por tendederos donde, el erizo y su señora,

Cuelgan su ropa raída por el desgaste del tiempo

Y por su inacabable intercambio de púas.

Ahora amo los mercadillos ajenos  a los días de fiesta

Donde el tumulto danza en una confusión babélica

Prendida en corrientes de aire que se encienden

de perfumes naturales pero también de miasmas

de sudor y de exabruptos

Es grato ver cómo el pícaro engaña al menos avisado

Y  como el  honesto caballero paga, sin regatear,

lo que cree justo

Me gusta el empedrado húmedo lleno de colillas

y del tallo verdísimo de los claveles cortados.

Ahora ya no voy a merendar

Sobre el verde césped de Hyde Park

Ya enterré mi cámara de fotos

Y no acumulo pruebas de los lugares en que estuve

                    

He asesinado a todos los guías

Y he prendido en llamas  las tiendas de recuerdos

Ahora me paseo por calles agrietadas

Donde, con un poco de suerte,

Puedes ver, a la vuelta de la esquina,

Surgir a un loco que grita espantado

Mientras se arranca la ropa a jirones.